I semi di Micòl

  Cammino sul ponte umbertino con il cuore che si riempie di sole. Faccio anche una foto al mare e alla fila ordinata dei pescherecci.Adoro questo scorcio. Mi ricordo del perchè ho voluto venire a vivere a Siracusa. Camminare è la preparazione al trattamento. Mi prendo il tempo per lasciare dietro i ‘dove sono i calzini?’ il ‘date il cibo ai cani per favore’ e il ‘ma quando scadeva la bolletta?’. Ogni volta mi avvicino con curiosità e questa volta percepisco anche una punta di apprensione. Mi hanno raccontato parte della storia. E sento che sarà una sfida. Amo le parole, mi piace scrivere e leggere però so che a volte dire ci incatena a una immagine precostituita.Che a delle parole attacchiamo dei sentimenti e delle reazioni precotte, come il cibo da asporto del supermercato. E quando tratto una cicatrice voglio ascoltare la storia del corpo, quella senza parole, quella che ogni volta mi fa innamorare di questo modo di aiutare la trasformazione. Ma ci portia...

Quando ero piccola adoravo restare sola a casa per essere libera di fare ciò che volevo. Normale. Ciò che volevo era, la maggior parte delle volte, andare a prendere i libri dalla libreria dei miei genitori e leggerli in santa pace. Recentemente mi sono ritrovata a chiedere in dono a mio padre alcuni di quei libri, quelli che, mi accorgo ora, da grande, mi hanno segnata di più. C'era " il Guastafeste" su cui per la prima volta ho letto Brecht e Mayakovsky; c'era la raccolta delle poesie di Prevert; c'era "L' età della ragione" di Sartre; c'era "La luce e il lutto" di Bufalino da cui cercavo di conoscere la Sicilia da lontano e c'era Don Milani. C'era altro di certo, tendevo a leggere di tutto.... ma alcuni tornano imperterriti a ricordarmi chi sono e da dove vengo. Perchè leggevo di nascosto? Che fossi una lettrice appassionata era di dominio pubblico e di certo confessare di leggere Sciascia non era come dire mi sono fumata un...